Cuando vuelvas de la ciudad

Cuando vuelvas
de la ciudad

reza porque
después de haber
saltado desde
tantas azoteas

y de
haber
rebuscado
en tantos
cubos
de basura,

reza porque
te quede
algo más
que un
par de
alas
rotas

y unas
manos
negras
de
miseria.

Me quedó
compartir
contigo mil noches
en el St. Moritz y
un café en Montmartre y
un cigarro en Benarés;

nos quedó comer
hariras en Luxor o
reír ante las alambradas
de Phnom Pehn;

también faltó
tomar el enésimo café
en el Bar Italia

del Soho,

disfrutar de La Sirena y
salir borracho de una disco
de Chueca.

Hubiera estado bien caer
en aquel concierto en Christiania,
y beber una cerveza
en las azoteas de Katmandú,

tampoco hubiera estado
mal
aparecer por casualidad
en Els Quatre Gats,
y ver las tribus de Mae Salong,
y movernos por la noche de los
artistas en el Trastevere.

Sí, hubiera estado bien
todo eso,
pero me tengo
que conformar
con aquella noche
en el Pópulo
donde te vi, colega,
brevemente,
por última vez.

He visto besar tus cenizas
las costas de Trípoli


tras enredarse en la arena de Túnez,
y levantar el vuelo hasta las pirámides,


y también las he visto


perderse por las calles de Izmir,
volar por encima de Cathalonia,


para finalmente
regresar a Sicilia

donde coronar mil volcanes.

recuerdos que escapan
como cangrejos,
(lateralmente)
y se refugian
en los huecos
de la conciencia

y llegaron los días salvajes

y volvieron a cogernos de improviso.

sacrifico mis noches

buscando,

oscilando entre palabras

que he masticado

durante el día





cuando todos duermen

sueño

un sueño

en el que me sé escuchado

arropado

querido

y sigo así jugando

a recibir palabras

de apoyo

de aliento

de cariño


hasta que

enfilo hacia la cama

ebrio de sentimiento

e incapaz de responder

a ninguna de esas palabras.